Corre más rápido que el viento, cruzando las calles desiertas como si de un meteorito se tratara.
Corre tan deprisa que los problemas solo son susurros que crean música. Bach recorre con los dedos el arco de su chello y las cuerdas agarran esas notas, ahogándolas hasta una muerte dulce.
Pero de pronto se para, y los problemas la tiran al suelo.
"Debes hablar" le dicen, hablar de cosas que no le importan, de sueños que ya no tiene, de problemas que no le molestan... hablar, para qué hablar cuando las palabras se quedan cortas para expresar lo que piensas? Entonces callas dejando un vacío de sonido que no llenan las miradas ancladas que te observan, esas miradas que te despojan de todo lo que imaginas y te tiran a este mundo frío y oscuro, golpeando primero la cabeza y luego tus engranajes, paralizándote, dejándote inútil, muerta.
